DOMINGO SIETE
Rosa Zoila Silva Latorre
Por tu culpa estoy así, cura maldito, murmuró la mujer en voz baja, viendo abierta la puerta de la Iglesia. La infeliz, tenía el pómulo derecho amoratado y el labio superior todavía sangrante. Se sentó en una banquilla de la plaza a lado de una palmera; yo que soy un cuentero empedernido, me senté a su lado por si podía orejear la causa de su descontento, que ya había encendido hasta el tope mi curiosidad. Sacudiéndome el bigote para llamar su atención, la saludé; y sin esperar preguntas, soltó el chorro: todo empezó, dijo, el domingo siete que no hubo misa, porque el cura no llegó de viaje o estuvo con pandemia. La vieja llegó más temprano y !sass! se convirtió en infierno lo que fue gozosa gloria; me halló atendiéndolo a su marido y me despidió del trabajo así como estoy. Pero lo que más me duele es que a él lo invalidó para toda la vida.
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